La place du mort se ceinture dans l'½il droit,
Tu es borne du gauche où tinte le glas,
Le rescapé subsiste en paix dans son globe,
Les nerfs sans fins se battent dans leurs robes,
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Cet homme vêtus d'une éponge de ferraille,
S'affaiblit sur l'étau et l'air qui le cisaille,
Sous sa cape métallique son rire rouille,
Il défile surplombant la pluie de douilles.
Sa chair s'avère n'être plus que pierre,
Qu'un univers distinct en dedans de sa mère,
Paralysie sommaire de l'enfant qui dort,
Entre ses couvertures il se voit déjà mort.
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Cet homme à moitié femme qui se rongeait,
Le ventre de l'intérieur, viscérales embuches,
C'est la clef de ses troubles qu'il vient chercher,
Plus bas, plus profondément, il s'épluche.
Langue empoignée par un gant de nul part,
Avant l'heure du trépas on lui coupe parole,
Sans révolte et sans cris il se laisse avoir,
Plus qu'une ombre ensoleillé, une auréole.